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冰冷，坚硬，还有一种规律的、令人心烦的震动感从身下传来。
陈伶的意识像是从一片粘稠的黑暗深海中被强行打捞出来，第一个恢复的感官是触觉。他正坐在某个坚硬的平面上，后背靠着冰凉的内壁。
他睁开眼。
光线昏暗，忽明忽灭。头顶的led灯管接触不良般闪烁着，将车厢内所有人的脸都切割成明暗交错、惶恐不安的碎片。空气里弥漫着一股铁锈、尘埃和某种……类似臭氧的怪异气味，吸入肺中带着微微的刺痛。
这是一节地铁车厢。
但绝不是他昏迷前，所在的那个灯火通明、充斥着广告和报站声的寻常地铁。
车厢内部显得陈旧而破败，原本明亮的广告牌只剩下斑驳的底色和几块剥落的残片，看不清原本的图案。窗户被厚重的、某种不反光的黑色物质从外面封死，隔绝了所有对外界的窥探。座椅是那种老旧的硬塑料连排座，蒙着一层擦不掉的污渍。
车厢里大约有十几个人。
离他最近的是一个穿着高中制服的少女，双手紧紧抓着书包带，指关节因为用力而泛白，她低着头，肩膀在轻微地颤抖，压抑的啜泣声正是从她那里传来。
斜对面，一个穿着皱巴巴西装、头发凌乱的中年男人正焦躁地左右张望，眼球里布满血丝，嘴唇无声地翕动着，像是在诅咒什么。他旁边是一个身材壮硕、穿着工装服的汉子，脸色阴沉，双手抱胸，目光警惕地扫视着每一个人。
再远些，有穿着时尚却一脸茫然的年轻情侣，有抱着公文包、试图保持镇定却不断出汗的白领，还有一个缩在角落、戴着鸭舌帽看不清面容的瘦小身影。
所有人都醒了，恐惧像无形的水银，在昏暗闪烁的车厢里弥漫、沉降，压得人喘不过气。
“这……这是哪里？我明明在回家的地铁上……”少女带着哭腔的声音响起，打破了死寂。
“恶作剧？绑架？”西装男猛地抬起头，声音嘶哑，“谁他妈干的？要钱吗？我有钱！放我出去！”
他猛地冲向最近的车门，用力拍打着那光滑的、没有任何开关或把手的金属门板。砰砰的巨响在封闭空间里回荡，却得不到任何回应。车门纹丝不动，仿佛是与车厢壁浇筑成一体的。
壮汉冷哼了一声：“别费劲了。看看窗户，都被封死了。我们……可能摊上大事了。”
他的声音带着一种底层体力劳动者特有的粗粝和务实，反而让恐慌更加具体化。
陈伶没有说话。他只是静静地调整了一下坐姿，让自己更舒服地靠在车厢壁上，目光如同最精密的扫描仪，无声地掠过每一张惊恐、茫然或强作镇定的脸。
他是陈伶，一个戏痴。在国家大剧院的舞台上，他曾是忧郁的哈姆雷特，是癫狂的李尔王，是狡诈的伊阿古。他能在一分钟内精准复刻任何人的神态语气，能从最细微的肌肉牵动里读出对方潜藏的剧本。入戏，对他而言如同呼吸。
此刻，他的“戏感”正在疯狂示警。
这里，就是一个巨大的舞台。而空气中弥漫的，是远比舞台更真实的……绝望。
就在这时——
嗤——
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